外面响起了敲门声，节奏轻缓。我知道，是柯本太太。我听见她拿起钥匙的声音。钥匙彼此碰撞，窸窸窣窣。柯本太太掩上了门，然后会将钥匙放在门口的牛奶箱里。我听见她的高跟鞋，在木楼梯上碰击，一级一级，像鼓点。是玩累的孩子手中的拨浪鼓，有气无力。远了，消失在楼下的大门口。我听得见。我老了，可是不聋。
如果没有猜错的话，厨房里应该摆着一盘切好的火鸡片，一些洋葱圈。或许还有小半瓶的雪利酒。那是昨天喝剩下的，柯本太太不允许家里有宿醉的男人。但是，她总是对我格外开恩。好吧，我应该起来。用这些尽可能地填饱肚子。最近有些胃气，消化总还是需要一段时间。不能吃得太晚，否则午夜时会很难受。
我用手杖将卧室的门支开，打了个喷嚏，玫瑰花的味道。柯本太太很爱这种味道浓烈的空气清新剂。我揉揉鼻子。走进厨房，除了吃的，餐台上还有一份晚报。炉子上坐着汤，有热气。
坐下吃了一会儿，几杯酒下肚。觉得身体暖和起来了。我倒了另一杯，半满，放在对面。盯着那杯酒。酒里尚有残余的气泡，很小的那种，冒上来。我愣了愣神，目光还是落在了那只包裹上。
黑色的，用塑胶纸包得严严实实的包裹。在那里已经摆放了一个星期。柯本太太说，当你愿意的时候，再打开。
我吸一口气，闭上眼，很久后睁开了。我摸索着，打开了近旁的抽屉，拿出一把裁纸刀。
包裹并不重，塑胶纸触手的凉。贴着淡蓝色回函签，陌生的字，我的名字和地址。尤金·路德。字体已经很少见了，Copperplate。落款地址的末尾，写着“香港”。
我只觉得眼角发涩，是酒劲儿上来了吧。我取下花镜，在太阳穴上按了一按。觉得好些的时候，终于慢慢举起刀，戳进了包裹的缝隙里。
里面是一只木头盒子。
并不是邮政局的那种原木盒子。盒盖上包裹着一层丝织物，摸上去轻薄柔软。有图案，灰扑扑的看不清。我将盒子放在桌子上，灯底下，错落星星点点的光。
嘴唇发干，我舔一舔，掀开了盒盖。
半个小时后，我翻到那本笔记本，觉出手指略微不听使唤。座钟响了一声。提醒我吃药的时间到了。
做完了应该做的事，似乎重新有了气力。我轻轻解开笔记本上的绳结，封面上是很粗糙的牛皮，在指甲的摩擦下发出沙沙的声音。在绳结松弛的刹那，笔记本的纸页间有东西次第落下来。
我愣一愣神，将这些东西捡起来。两张照片，是他母亲和外甥的。一张门票，已经折了角，时间标志着1992年。上面印着一座巍峨的宫殿，金顶红墙。颜色艳丽得过分，有些失真。
我打开了封面，扉页上是他的名字，多恩·路德。
阖上了笔记本。望向窗户外头，天黑透了。路灯的光很微弱，也很远。
我将手指，顺着那名字的笔画一笔一笔地描画过去。写得很坚硬，好像他沉默时候的下巴轮廓。
就在这时候，我看到了那个电邮地址。
这个邮件地址孤零零地悬在下一页上。纸页沾过水，上面有焦褐色的氤氲的痕迹，或许是红茶的茶渍。受了潮，纸页背面的字迹，也洇出来。我翻过一页去，密密麻麻写着我不认识的方块字。这是中国字，多恩写的。我看不懂，但并不觉得他写得十分好。因为笔画上的弯曲和迟疑。多恩从小就是个果断的孩子，这会反映在他的笔迹上。然而，这些字写得不够自信。我一页页地翻过去，每一页都是这样的字，还有一些图案。其中一张，虽然是粗略的示意图，还是辨认出是一台很大的机器。我未见过的，结构繁复的机器，和它部分零件的标注。
最后的几页，他的中文字渐渐流利了。仍然方头方脑，但是有力坚定，如同写自己的名字。
我翻回去，目光在那个邮件地址上停驻。
我开始发愣，眼前浮现出多恩的脸。尽管有些模糊。但是，浓重的眉目是我们家的遗传。灰色的眼睛来自他母亲，是我所不满意地方。因为这样的眼睛，看上去优柔而不稳定。好在他的下巴弥补了这个缺憾。
字迹是他的，孤零零地悬在一页上。没有任何旁注，名字，日期，地点。
想到这里，我觉出自己额头，微微泛起热度。这热度在太阳穴鼓动了一下，很突兀地击打了我的眉骨。我感到双眼一阵发酸，潮湿模糊。
在一个小时后，我打开电脑，输入了这个地址，开始写一封邮件。
亲爱的S：
请允许我这样称呼您。很抱歉，没有称您为先生或者女士，因为我无法确认您的性别。
我在多恩的遗物里，发现了一本笔记本，上面有您的电邮地址。
冒昧地写这封信，是想了解他在中国这几年的生活。说来惭愧，我竟然对此一无所知。我想，或许可以获得您的帮助。请放心，我并非在痛苦里无法自拔的人。我是个军人，看了太多的生死。不用担心您任何的言辞会触痛我。
最后请原谅，我并不会中文，希望我的信没有给您的阅读造成困扰。
等待您的回复。
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